lunes, 30 de enero de 2012

Ella es, por eso estoy

Amo ese péndulo entre la mujer huracán que escandaliza portales
y la que se sonroja si le dices que es más bonita que la noche.
Su trazado en semicírculo marca el ritmo de mis deseos como versos,
mis erecciones a deshora, y niega el breve tiempo de los mortales.

Ella no sabe que brilla más que cualquier estrella de neón o gelatina,
que sus gemidos amenazan mi timón como un orfeón de sirenas,
que por verla feliz me marcharía, y para hacerla feliz, permanezco.
Que celebro su existencia como la de la luna, cuando la luna me mira.

Guarda en su cuello el secreto de las noches que se doblan como espigas,
en los pechos, las joyas  gemelas de la corona de la más plebeya dinastía,
tiene talle de princesa, bebe como un marino ruso, y ama como la  vida.

Ella va a incendiar su mundo, sin querer, un martes a mediodía,
porque está hecha de un fuego que la asusta y la encandila.
Y yo estaré cerca, para encenderle con besos las cerillas.

A veces siento
la sucia tentación de enjaular sus maravillas.
Pero aunque pudiera ,
no lo haría:
ella es libre, feliz,
y un poco mía.

Ella sólo le tiene miedo al miedo, y hasta el miedo la amaría.

jueves, 26 de enero de 2012

el huevo izquierdo del talento: Primer Premio Internacional de Cerveza-ficción B...

el huevo izquierdo del talento: Primer Premio Internacional de Cerveza-ficción B...:  convocan el I Premio Internacional de Relatos de Cerveza-Ficción con una dotación de 2.000 euros destinado a fomentar la creación lite...

Primer Premio Internacional de Cerveza-ficción BASES



convocan el 
I Premio Internacional de Relatos de Cerveza-Ficción 
con una dotación de 2.000 euros
destinado a fomentar la creación literaria en esa modalidad narrativa.


Bases

1.- Podrán participar en el certámen autores de cualquier nacionalidad, con la condición de que sean mayores de edad en sus respectivos países y los relatos enviados estén escritos en español.

2.- La extensión de los relatos será de un mínimo de 7 páginas y un máximo de 12, mecanografiadas a doble  espacio, por una sola cara y en cuerpo 12. Cada participante podrá enviar un máximo de dos relatos.

3.- Los relatos participantes deben referirse, de un modo amplio, al concepto de Cerveza-Ficción (expresado en el documento “Principios de la Cerveza-Ficción” al que se puede acceder en www.edicionesamargord.net y, en general, estar relacionados con el ambiente nocturrno y la cerveza, explotando los aspectos literarios del tema. No se trata de centrar los relatos en el consumo excesivo de cerveza, sino en la función que cumple en cuanto elemento de relación social en el más amplio sentido. 

4.- Los relatos se enviarán por correo electrónico, escribiendo en el asunto la leyenda “I PREMIO INTERNACIONAL DE RELATOS DE CERVEZA-FICCION”. En el mensaje se adjuntarán dos archivos de Word. Uno de ellos debe contener el relato firmado con seudónimo, y el otro, bajo el título PLICA, incluirá el nombre y dos apellidos, seudónimo, dirección, teléfono y fotocopia del DNI o documento acreditativo similar.

5.- Sólo podrán intervenir obras inéditas, no premiadas y aquellas cuyos derechos, en su totalidad, obren en poder del autor. El escritor afirma que la obra es original y de su propiedad y en consecuencia se hace responsable respecto a su propiedad intelectual y patrimonial por cualquier acción por reivindicación y otra clase de reclamaciones que al respecto pudieren sobrevenir.   

6- El plazo de envío de originales comienza el 20 de enero de 2012 y finaliza el 15 de marzo de  2012. Los trabajos serán remitidos a cervezaficcion@edicionesamargord.com.
No se mantendrá correspondencia con las personas que participen. 


7.-  Los relatos enviados que se ajusten a estas bases serán publicados en la página web edicionesamargord.com, en la que los lectores podrán votar por ellos. A partir de una fórmula que tendrá en cuenta esas votaciones y el criterio de un comité desginado por la organización, se  establecerá un total de trece relatos finalistas, que formarán parte de un libro recopilatorio del certámen. La publicación por parte de la editorial del relato ganador y los relatos finalistas en este volumen no implica  privación de derechos de autor/a para su publicación posterior. La lista de los finalistas se dara a conocer en acto público que se convocará a traves de las web, el 12 de abril de 2012. 

8.- Entre esos finalistas, un Jurado formado por escritores y personalidades relacionadas al mundo editorial y presidido por Carlos Salem, designará al ganador del I Premio Internacional de Relatos de Cerveza-ficción. La decisión del Jurado será inapelable.

9.- El fallo se comunicará el 26 de abril de 2012, en acto público en presencia de los finalistas que puedan asistir, y en el acto se hará entrega al ganador el premio de 2.000 euros, sobre el que se realizará la retención de impuestos según la ley vigente.

10.-  El hecho de concurrir a este certamen implica la aceptación de las presentes bases y las decisiones del jurado, que serán inapelables. 


Madrid, enero de 2011

lunes, 23 de enero de 2012

Apuntes para una teoría de la cerveza-ficción

 Primer principio de la cerveza-ficción: no hay principios. Ni siquiera finales.

Nada que demostrar o sostener, ninguna moraleja. Y si por casualidad surge alguna, será una moraleja con fecha de caducidad, de las que pierden el gas después de unas horas y pensadas de día parecen menos convincentes. Y nada convenientes. 
La cerveza-ficción no pretende explicar o criticar a la sociedad en que se crea, aunque puede, en casos muy especiales y fundamentados, abogar por causas justas como la extensión del cierre de los bares o la rebaja del precio de las bebidas en los mismos. 
Se puede mentir, inventar y hasta deformar, porque si no dejaría de ser literatura para convertirse en autopsia de la realidad, sociología de barra, filosofía de bar, metafísica etílica y noctámbula, en  resumen: un coñazo.
Y de eso ya tenemos bastante. 

Segundo principio de la cerveza-ficción: No es necesario ingerir bebidas 
espirituosas para escribirla. Pero ayuda cantidad.

No es el efecto del alcohol el que impulsa las narraciones, aunque en muchos casos las aceita, les presta agilidad a sus ruedas pequeñas e indecisas, tipo carro de supermercado, y propicia la dualidad realidad-irrealidad que caracteriza a las narraciones de este modesto género que he dado en llamar cerveza-ficción. 
No debe confundirse el papel optativo pero recomendable del alcohol- sea o no derivado del lúpulo- con el verdadero motor de las historias; es un medio y no un fin en sí, forma parte de la tinta pero nunca es el papel del relato. Y no es una opción estética, aunque en muchos casos su presencia y consumo acabe vinculándolo a la narración como pretexto. ¿Hay mayor tranquilidad que leer una historia delirante que acabamos de escribir y saber que si es una bazofia, siempre podremos decir y decirnos aquello de “cuando lo escribí estaba como una cuba”?
Numerosos autores con y sin renombre u obra que los justifique, han usado el alcohol como una musa complaciente, como algodón para tapar los oídos a los ruidos ajenos, los de los caseros reclamando el alquiler atrasado, los de las esposas reclamando atención o dinero, los de sus jefes de tristes trabajos reclamando más aplicación, Martínez, que está usted en la luna todo el tiempo. Y aún así, el cometido de la bebida en la construcción de narraciones de cerveza- ficción no está tan claro. No olvidemos que el escritor es un ser esencialmente vanidoso y tangencialmente egoísta, por lo que difícilmente admitirá que es la bebida la que le hace escribir, ni siquiera que le sirve de ayuda, aunque sostenga este argumento cuando alguien del círculo próximo le advierta que empina demasiado el codo. 
En realidad, la importancia de la bebida en este tipo de relato reside en la localización, el escenario de acto de beber mientras ves los elementos de tu próxima historia: los bares.  Pero eso nos lleva al tercer principio de la cerveza- ficción.

Tercer principio de la cerveza-ficción: Aunque no todo acabe en un bar, debe comenzar en un bar o referirse a un bar aunque sea en el recuerdo.

 La vida, la verdadera vida mentirosa, ocurre en los bares. Aunque uno beba en ellos un refresco de naranja (Espacio disponible para publicidad). 
La gente tiene una concepción equivocada de la utilidad de un bar. Se suele creer que es un sitio para hacer relaciones laborales después del horario de trabajo, para ligar o compararse, para seguir compitiendo como si no bastaran diez horas diarias o más de torneo desigual, para ser otros sin dejar de ser los mismos, para beber, lisa y abundantemente. Y puede que un bar sirva para todo eso, pero no es su función principal.
La gente va a los bares para sacar de paseo sus historias, dejar que estiren las piernas y que en más de un caso, luzcan esas mismas piernas. No se trata sólo de observar y tomar notas, sino de vivir bebas o no licores- ese absurdo coherente de la noche, que empieza en la barra y acaba cuando sale el sol, ya sea tras las ventanas o en las entrepiernas. Y es al abrir esas ventanas o entrepiernas donde encontraremos el material para nuestras historias de cerveza-ficción. (También podemos encontrar un resfriado o una infección venérea, pero el oficio de escribir tiene sus riesgos).

Cuarto principio de la cerveza ficción: Todo está inventado, 
pero nadie ha leído todos los libros que existen.

Cualquier lector o aspirante a escritor que pretenda enrolarse en la filas de la cerveza-ficción, se encontrará de inmediato con algún espabilado que le señalará con suficiencia que el género que aquí presentamos no es para nada novedoso. A listillo en cuestión le sobrarán ejemplos, comenzando tal vez por Bukowski y Miller, saltando por Lowry o ciertos cuentos de Carver, para seguir con Chandler o Kerouac.  
Que no cunda el pánico ni se desate la violencia: el erudito tiene razón, ya que lo que esta denominación pretende no es innovar ni revolucionar las letras. Nada de eso. Se trata de ponerle un nombre a algo que ya existe, e intentar obtener  a cambio algún dinero o favores sexuales. Como la medicina alternativa, pero sin tener que engullir cuarenta y cuatro pastillas al día. 

Quinto principio de la cerveza ficción: La literatura es una exageración.

 Se intuye en el primer principio, pero exige un desarrollo. Los fanáticos de la “verosimilitud”, los que ponen pegas hasta a la ingenuidad de Caperucita Roja frente a las argucias del Lobo Feroz, rara vez se sorprenden de que el jodido lobo hable o pueda hacerse pasar por una dulce abuelita. Cualquier relato exagera el asunto a tratar, al seleccionar o enfatizar momentos y aspectos para dejar otros en segundo plano. Se pretende poner en relieve algo y para ello hay que ocultar lo demás. Sin embargo, en lo que a cerveza-ficción se refiere, es necesario que la mentira sea verdadera al menos en una mínima proporción, que lo narrado tenga un origen cierto, fruto de la experiencia o de la observación. Y como el que pasa demasiado tiempo en los bares acaba viendo doble, es indudable que la observación se vuelve más abundante, aunque un tanto borrosa. 

Sexto principio de la cerveza ficción: El género no importa

 No faltará quien “acuse” a este tipo de relatos de machistas y destinados exclusivamente al público masculino del tipo garrulo medio. Nada más equivocado. En lo que se refiere a la noche, los bares y los deseos desatados, la chicas (y apréndelo pronto si quieres tener material para tus relatos de cerveza-ficción o comerte una rosca de cuando en cuando), sólo se diferencian de los chicos porque orinan sentadas ( aunque en los bares a los que me refiero, y por motivos de higiene, practican en realidad un delicado equilibrio digno de un tratado que refute la Ley de la Gravedad).  Muchos de los relatos de este libro podrían haber sido escritos por una mujer, cambiando sólo el género del narrador y la ropa interior del mismo. 
El verdadero machismo, me temo, consiste en referirse a las mujeres como seres etéreos, carentes de pasiones instantáneas, y tratarlas luego como objetos caros o baratos.  Tomad nota, lectoras: tras esta dura apariencia se esconde un tipo sensible (A ver si cuela.)

Sexto principio de la cerveza ficción: La posteridad no existe.

 No te plantees cada relato como si el firmarlo o llegar a publicarlo pudiera acabar con tus posibilidades de recibir el Premio Nobel en el futuro lejano. No te lo darán nunca, y si lo hacen, serás tan viejo que no te darás cuenta. Conozco a docenas de excelentes escritores paralizados en la mitad de su primera novela porque aspiran a cambiar el mundo con ella. Pretenden hacer de su primera obra una obra maestra que les inmortalice. Yo suelo preguntarles qué escribirán después de esa novela perfecta, si logran acabarla. Y ellos piden otra copa y se quedan cavilando, porque no lo habían pensado.
Para escribir cerveza-ficción tienes que renunciar a esos prejuicios. Lo más probable es que este género resulte efímero y caiga pronto en el olvido.
Pero debes luchar para evitar que eso suceda.
Para que lo que ves de noche no se borre de día.
Para que los amores perdidos y los vasos derramados tengan sentido.
Y para que yo pueda vender este libro de relatos de cerveza-ficción y otro similar que estoy escribiendo.
Esta ronda la pagas tú.
La próxima, que la apunten en mi cuenta.







Carlos Salem

domingo, 22 de enero de 2012

Estaciones

(Otro viejo poema de Si dios me pide un bloody mary que vuelve y vuelve y yo lo dejo)


El sol de bote  del invierno
si transparenta las bragas de las nubes         /es una maravilla
la lluvia que bautiza a perdigones los cristales de mis gafas
/es una maravilla
la insurrección de tus pezones contra el frío
que le enseñan el braile a cualquier tela /es una maravilla.

Una flor de primavera
si es más que un manojo de lágrimas de plástico
/es una maravilla
el amor inocente de los otros   /es una maravilla
las resacas ligeras como párpados /son una maravilla

Las faldas de las muchachas en verano
con esa vocación de servilletas
o de mantel individual
que augura un buen bocado /son una maravilla
usar  las noches como días mejorados de penumbra
/es una maravilla
dormir en un portal la borrachera de algún amor casual
y despertar sin que te hayan atracado /es una maravilla.

Diagnosticar la radiografía del otoño
analizando el esqueleto de los árboles /es una maravilla
sentir nostalgia de lo que aún no has conocido
/es una maravilla
la balada para un loco de piazzolla
cantada por valeria en la recoba
a las seis de la mañana /es una maravilla.

Ahora que el invierno ha regresado
acecha como un oso entre la nieve
y  las gripes se disponen a tejer en mi piel el encaje de las fiebres
ahora que a veces creo que este invierno
puede ser mi último invierno
me encantaría cruzar el lago helado
lavándome de las premoniciones
y ser capaz de llegar
vivo
a la otra orilla
para volver a empezar a transitar mis estaciones.
Si lo consigo
                     será una maravilla.

viernes, 20 de enero de 2012

Poemas de otros: Marta Oltra R-Santana

(Las nuevas voces tienen las mismas quejas, pero la capacidad de transmitirlas sin amargura. 
En los poemas de Marta Oltra R-Santana, el dolor más que un presagio, es una forma de cura.)




Como el periódico de ayer

Porque no siento nada
y lo siento todo,
porque bajo la tierra,
la humedad sigue escribiendo en gotas de agua
los versos de la esperanza.

Y como el periódico de ayer,
rodando por la acera,
despierto entre la multitud de un grano de arroz.

Un instante,
la casa del consuelo
en mitad de un terremoto.

Con un pie fuera de la cama,
ya no quedan supervivientes.
La escuela les ha callado la boca
y la razón ha pintado de blanco
los psicodélicos sueños
que hace un rato
me llamaban por mi nombre.

Y sin más, se desvanecen ante la verdad
a la que no quise mirar
ni agarrar de la mano,
solamente porque
en ella
tú no estabas.

Ya nada espero
salvo esa llamada
que ojalá
nunca llegue.


Todo poema empieza en una pregunta

Todo poema empieza en una pregunta.
La de las musas, en la cola del paro,
la de la torpe vida que atraviesa mis pasos,
la de la mañana anticipada y su insolente luz.
La del espacio, vacío, pero tan real,
la de esa voz que susurra adiós desde tantas direcciones,
la que se derrumba frente al espejo.

Y así, sucesivamente,
hasta que acaban devorándose entre ellas.
Pero todas son la misma,l
a que nunca  acaba,
la que siempre vuelve.

Todo poema termina de morir
con el sabor de algo
que nunca
terminaré de responder.



No lo sabes, todavía

Anulo las palabras,
ya no les queda voz.
Arrojo mis miedos,
ya no hay nada que temer.
Despeño mis razones,
caducas, tras el tiempo que te di.
Borro esas manos tuyas
que recorren otra piel,
y les pego un portazo
a las lágrimas que
me cuarteaban la cara
hasta ayer.

Arranqué de cuajo los alfileres del pasillo
que conducía hasta tu piel.

Ahora sólo te consiento en el espacio
en el que habitas,
en la ambigua geografía
de mis cicatrices.



La maleta

La maleta está abierta y repleta de mis cosas
pero de nada más.
No se si debiera deshacerla en este cuarto
o lo que de verdad me pide
es que la cierre y salga por la puerta
para siempre.

No sé lo que pretende
la maleta.

Yo espero quieta,
abrazada a mi duda
y el tiempo pasa y no perdona:
cuantas más arrugas tiene,
más me odia.
Y exige un paso:quedarme o irme.
como si pudiera elegir
entre dos muertes.

Y sólo hay una.

Pero aquí permanezco,
inmóvil,
sin saber cuáles son las ultimas letras
que debo escribir sobre el espejo
después de preguntarme
una y otra vez
que hago yo aquí.



Se regala una verdad

En las consecuencias de nuestra piel,
la poesía se desprendía de las páginas de mi edad,
hasta rodar por los agujeros
que recogen el paso del tiempo.

Sin leyes marcadas, ni cruces, ni balas.
Oxidada la cerradura de la puerta
y mis preguntas,sentadas en fila,
esperando devorar una respuesta.

Ilusas, que no saben nada.

Con dolor
os salvaré de la ignorancia.

Muy despacio y en voz alta.

Así, un viejo poema que me dedico a veces

Así

Este lo leo que cada vez que puedo. No es un gran poema, pero a veces necesitas explicarte por qué no te arrojaste bajo aquél tren. Funciona. Aunuque hay más trenes, claro.)


Siempre ha sido así
así de complejo y brillante
por momentos.
Siempre a dos milímetros del tren que me convenía
abordar
el que veía partir desde el andén
o más tarde intentaba correr delante de él.
No sé cómo habrá sido para ti
y tampoco me importa demasiado
cada uno tiene su propio mapa
pero el mío lo cambié hace mucho
por una peonza con el eje torcido
y un puñado de hojas secas
y crujientes.
Siempre ha sido así
así de estéril y selvático
al mismo tiempo.
Siempre y desde muy temprano
con el ingenuo cinismo de saber que el sueño
que hoy montaba
mañana me parecería un corcel de bronce
o yeso.
Siempre ha sido así
así de tristemente eufórico
y caliente.
Siempre acostándome con las palabras en defensa propia
malcriado por mis coartadas de papel
poniéndoles los cuernos
con la vida
pero volviendo siempre a su cama conocida
y sin pedir perdón.
No sé cómo habrá sido para ti
que escribes robándole horas a la noche
o sueñas con tener tu propio castillo
como la pava que se inventó lo de harry potter.
Tampoco me importa demasiado
cada uno lleva a la espalda
su propia mochila maloliente
y a la mía no le queda mucho espacio.

Y es que siempre ha sido así
así de llano y escarpado
sin barandillas
siempre escalando cuesta abajo
dejando libre mi lugar precisamente meses antes
de empezar a cosechar lo que había sembrado
y sin fertilizar más que lo necesario.
No sé cómo habrá sido para ti
y tampoco me importa demasiado
cada uno se cubre con su propia manta
del olvido
y como m dijo una noche
borracho
mi amigo
gonzalo torrente malvido
"tú escribes
cabrón
por que no te aguantas
a ti mismo".
No sé como habrá sido para ti
y tampoco me importa demasiado
yo sigo por aquí
y siempre ha sido así
duro
pero feliz
como un jodido salmón
que necesita nadar contra corriente
para sentirse vivo
mientras pueda.
Siempre ha sido así
y no he aprendido otra manera
ni me importa que exista
la póliza de seguros contra el miedo a uno mismo.
Que seas feliz
si puedes.
y mientras tanto
si dices que quieres escribir
escribe
y no me toques los cojones.

jueves, 19 de enero de 2012

Poemas de otros: Isabel Garcia Mellado

http://laotrapequenyita.blogspot.com/

7 poemas
1.

se encontró con el sol
adentro de una taza,
un mensaje cifrado
referente a un trayecto,
el barco anclado a la tormenta,
imágenes de un mar hecho de espigas
aquellas impurezas
que sostienen el blanco
como algo que es creíble,
una estrella minúscula cargaba con el mundo
donde ese lugar cálido
al que volver por siempre
las palabras de tinta
tan llenas de silencios,
pero se encontró el sol
adentro de una taza
y tuvo que emprender este viaje


2.
había tantas formas
de ganarle al tiempo
la niña azul temblaba
desnuda en la nevera
con gritos de hojalata
pinceles por si acaso
caballos blancos
caballos blancos
una bata manchada
por los cuentos de hadas
ciudades blancas
ciudades blancas
y luego un muro


3.
no abandones el cauce de este río
y siempre estarás yendo a alguna parte
hablarán los miedos de cada uno
cuando llegues:
un personaje nuevo en la obra de siempre
pase usted, tome asiento, acomódese
al principio el paisaje será hermoso y tranquilo
poco a poco irás viendo las trampas y las grietas
y te enfadarás mucho contigo mismo
tratarás de cambiarte de traje o de vestido
y tu corte de pelo te parecerá horrible,
intentarás arreglarlo
pero una niña azul desnuda
saltará sin cesar de un lado al otro
dentro de la casa y no te dejará
ver que llega mañana,
un día, y otro día, y otro
días blancos


4.
luego un hambre ya vieja
que nunca sacia nada,
llorará usted
como el resto lloramos cuando vemos
las flores serán pronto
servilletas gastadas
y la vida
una broma que nadie entiende


5.
por qué la niña azul ahora está tan quieta
por qué su desnudez tiene un nombre distinto
por qué nadie la oyó cuando advertía:
sigan andando, damas y caballeros, no puedo
mantenerme siempre alerta



6.
sacaron de la tinta éste silencio
un loro de colores repetía tu nombre
como un martillo
la niebla en las palabras
provocaba accidentes
pero nadie se hacía responsable de nada
“y son cosas que pasan”, “yo no he sido”
el loro repetía tu nombre como un rezo
y no había lugares comunes
¿eso es bueno?


7.
y luego del “the end”
comenzaba otro pase,
como siempre

A mano amada

A mano amada
(Ya escrito el poema, alguien me señaló que estaba 
plagiando un título de Ángel González, nada menos. 
Pero si el maestro la viera, me perdonaría, estoy seguro.)

Cuando dejas de creer en ti, 
algo se apaga en el país de los espejos 
que muestran tu verdad.
El resto de los cristales mienten por envidia,
y solo existen si los miras.
No vas comerte el mundo,
quizás,
pero el mundo está esperando tus mordiscos.
Yo también,
por motivos similares y diferentes. 
Si ya eres todo lo que eres, 
sin saberlo,
cuando sepas,
sólo te frenarán tus propios frenos,
y nada te hará caer, salvo tus zancadillas.
Y allí estaré, con el brazo tendido,
aunque tu tacto queme,
para levantarte de un suelo 
que no merece tu caída,
compañera de tanto,
cómplice de este atraco a mano amada
que es la vida 
si se vive de verdad,
sin creer en los espejos,
que son siempre 
la frontera 
de los otros.

martes, 17 de enero de 2012

Te traes (II)



Saber que andas por ahí, chiquita,
deshojando la flor de tu vida
sin contabilizar cuántos pétalos le quedan,
te acerca hasta mi orilla,donde hay tanto por querer
que me zambullo 
-sin manguitos-
 en tu cauce,
para nadarte entera.


Te traes y sin embargo estás,
como todo lo que no demanda eternidad por alimento
Porque sabes que los nuncas mienten,
 los siempres se riegan con ahoras,
y en cada todavía hay una cama
donde rezar desnudos al dios de los sindioses,
que no exige sacrificios pero cree en nosotros,
porque nos conoce.


Te traes,
y por eso el día es otro día,
y tiene el mismo sabor
que los labios de tus noches.


Te traes, y mas que esperarte, te disfruto de antemano,
para que mis manos te disfruten en todos los durantes,
besando  jamases y acariciando peros,
que separan las piernas y se dejan amar para olvidarse
de que esto es tan serio 
porque es tan solo el juego
de hacer que todo nazca nuevo,
cada vez que te traes,
y me llevo.

lunes, 16 de enero de 2012

La moneda

La moneda

Ando repartido entre tu agenda y mis ganas.
Nadie me avisó que el amor
ese generoso ladrón de soledades
era también una moneda de dos caras.
En una se dibuja el valor absoluto de las horas compartidas
en la otra la avaricia de tenerte todo el tiempo y mas tiempo todavía.

Ando dividido entre el que celebra cada escaramuza de tus batallas cotidianas
y el que quisiera esconderte en una cueva hecha de embestidas y margaritas subterráneas.

Juego con la moneda sobre la misma cama que todavía te llama
la lanzo al aire y mientras baila asumo que no me alcanza ninguna de sus caras.
Si te quiero de algún modo
te quiero libre y volviendo excitada.
Si te quiero de algún modo
te quiero también rebelde esclava.

¿Desde cuando decide en el amor una moneda?
La oigo caer al suelo y no la miro.No hace falta.

Te quiero por lo que me das y por lo que te guardas.
Por lo que te descubres nuevo y me dedicas. Por lo que callas.
Por lo que aún no sabes de ti misma
por lo que enseñas descarada.

Así que al bajar a la cocina en busca de una cerveza
para brindar con tu vestido
pateo la moneda
sin rencores.

Ella no tiene la culpa de ser insuficiente
para explicar el universo que te cabe en la espalda
Ademas
La única hucha que pretendo
es la que se insinúa entre tus bragas.

Y yo
de ti
no quiero ahorrarme nada.

martes, 10 de enero de 2012

Un viejo poema que suelo pisar sin rencor

TE HE PEDIDO AMABLEMENTE QUE TE MUERAS


Te he pedido amablemente
que te mueras
te lo he pedido de buenas maneras
pero nunca me haces caso
me acechas
al amparo de las espesas resacas
a salvo del miedo
del amor
de las erecciones matinales
y de la acidez del alma que no se calma con pastillas.

Te he pedido amablemente
que te mueras
con palabras
con hechos
alguna vez a hostias.
Pero nunca te mueres y me sigues
como un puto perro que no conoce la diferencia
entre fidelidad y lealtad.
cono un maldito perro
cojo e inclinado.
No me dejas en paz ni por las noches
y hasta sospecho que te burlas de mis pasos errados
que te tiras a todas mis ex novias
que pateas cachorritos por las calles
o haces gestos obscenos cuando pasa una muchacha
viva
por la acera.
Y eso que llevo años pidiéndote
amablemente
que te mueras.
Pero tu vocación de triste fotocopia
imitación correcta de un tipo incorrecto
tu deforme cabeza
te impiden hacerme ese favor
con todo lo que dices que me quieres.

Te he pedido amablemente
que te mueras
que te disuelvas
que dejes de perseguirme con tu empeño de censor
juez
o policía
con tu espumosa estela de reproches.

Pero como llevo años pidiéndote amablemente
que te mueras
y no obedeces
he pensado en la forma de joderte.
Un día de estos
no diré cual
ni diré cuándo
para que conozcas el terror de las vigilias
pero un día de estos voy a morirme
Y estoy pensando en cambiar mis últimos deseos
pedir que no me quemen y me tiren al váter
como llevo años pregonando.


Tal vez
después de tantos años
pidiéndote amablemente
que te mueras
un día cualquiera
me muero yo
hago que me planten
a dos metros bajo tierra
y a ver a quién persigues entonces
jodida sombra.

(De Si dios me pide un bloody mary, Ed Ya lo dijo Casimiro Parker)

jueves, 5 de enero de 2012

Bienvenirte

Quería recibirte con un poema
que llenara de buenos augurios
este nuevo comienzo.
Pero hace décadas, un tal Benedetti,
(que ya sabia de nosotros), escribió  "Todavía"
y me plagió los argumentos.

Quería bienvenirte con palabras
que desnuden a tu eternidad
para meterla en mi cama.
Pero  Bukowski (que adivinó este encuentro)
dejó dicho lo de hacer el amor junto a una ventana
mientras los demás trabajan,
y  me robó los argumentos.

Quería celebrar que te sigues trayendo
con versos sobre el amor en vuelo,
(pero Girondo)
sobre la paz endemoniada de quererte,
(pero González)
algo que cantara lo bien que nos sale
cuando el amor nos entra,
(pero Garcia Montero).

Malditos poetas,
los buenos,
que le quitan a este poeta mediocre
la ocasión de decirte
nada mas original que
"has vuelto"
y
"te quiero".

Para ellos la gloria y el talento.

Para mí, el milagro de tocarte
y saber que sólo lo imposible
es cierto.

Lo de dentro y lo de fuera

He gastado media vida viendo a las mujeres por pedazos:
una clavícula (por lo general la izquierda)
una nalga una teta un pubis en sutil confluencia.
Amorosos fragmentos en los que volqué el prosaico concepto de belleza.
Suena superficial
lo sé
pero para encontrar tesoros se excava desde fuera
y yo solo veía del mapa los fragmentos.

Una vez me enamoré durante mes y medio
de la redondez de una rodilla.
Y durante un verano quise los dos párpados de una muchacha
hasta que descubrí lo que escondían.

Así viví hasta ahora
amando piezas de un puzzle femenino que me asustaba completar.
Porque una mañana cualquiera
veía desde lejos una oreja que no correspondía a esos tobillos
o unas manos que afrentaban el par de hombros tan queridos.
Por no hablar del ojo impertinente que comenzó a juzgarme
desde un oblongo ombligo.
Y ya nada era lo mismo.


A ti
en cambio te vi completa
la primera vez que te desnudaste en tres segundos.
Te vi completa como un científico
ve de un pantallazo la formula perfecta
o un escultor intuye bajo el mármol la sirena.

Y me gustó tanto y todo
que no supe si quedarme con tu vertiginoso cuello
con esos brazos de palmera
(la imposible predilección por uno de tus pechos)
las asas del balancín de tus caderas
los agujeros negros de tus ojos
tu boca besada por el vino
la rosada y perfecta rúbrica de tu coño
tu vientre partido que lleva mi lengua en dirección obligatoria
o las  interminables y queridísimas piernas.
Por no hablar del vicio de tu nuca
la invitación al pecado que grita desde tu espalda
o tu culo y su tentación respingona.
Podría seguir falange por falange
pestaña por pestaña.


Pero ante la dificultad para elegir cualquiera de tus partes
no me queda mas remedio
que quererte entera.

Y eso
que hasta el momento
solo he hablado de lo de fuera.

Lo de dentro es un misterio al que me asomo a ciegas
porque cualquier clarividencia sería un insulto igual
a darte por sabida.
Y nadie sabe del todo
cómo es por dentro una pantera
nadie puede presumir de conocer el peso específico del viento
ni predecir tus arrebatos de cariño trepando la escalera
tus tormentas que nublan la mirada de los hombresdel tiempo
o las ráfagas de tu deseo que despeinan los otoños
y los primaverean.


Ya no sé si este poema iba del clima
de tesoros o de rompecabezas.

De lo que estoy seguro
es de que intentaré tocarte sin mapas
todo lo de dentro
sin descuidar por supuesto
lo de afuera.

Desnuda, un poema grabado en GOEAR

miércoles, 4 de enero de 2012

Memorias circulares del hombre-peonza

Comencé a girar
con dos años y medio
a la hora de la siesta
cuando metí el brazo
hasta el hombro
en el sexo-volcán de un hormiguero.

Y no he dejado de girar desde esa siesta
en contra del sentido
de las agujas del reloj
un coriolis sin pasaporte
ni hemisferios.

Dicen que cuando giras
todo el tiempo
contra el tiempo
se pierden los detalles
pero no es cierto:
es la estela del detalle lo que tienes
espumas de un paisaje
comisuras de labios
que te llaman sin nombrarte
un huracán de pestañas
una mano que roza el movimiento
y poco más.

Porque el que gira
mas que perderse los momentos
los congela
y en la próxima vuelta
ya forman parte de su piel de madera.

Rotación y traslación
como la tierra
y al igual que el planeta
el hombre-peonza
no pregunta porque gira
lo hace
y gana tiempo
mientras el tiempo se pierde
en cada giro.
No creas que el oficio de peonza
es cosa fácil
tiene sus riesgos
sus leyes
sus renuncias
a veces quieres quedarte en un aroma
y cuando vuelvas a pasar
ya no será mismo perfume.
Tenía razón el griego aquél que dijo
que no vuelves a cruzar el mismo río
sólo olvidó decir
que el agua nunca cambia
eres tú quién no vuelve
a ser el mismo.
Tampoco creas que tu eje
se mantiene estable
horadando la vida de los otros:
ser peonza es pasar
estar a solas
hablar con los espejos
y no estar casi nunca
de acuerdo con ellos.
No se elige girar
se gira
y punto
a los dos años y medio
a los cuarenta
o cuatro horas antes de palmarla
sólo giras
y vas
en este viaje circular y necio
que no empieza ni termina en punto cierto.

Yo no decidí ser esta peonza humana
sólo lo he sido
recopilando fragmentos de miradas
palabras
que acaban siempre en on
alguna lágrima que enseguida se despega
la duda de lo que hubiera podido ser
y no será

y
esta
pregunta fija
que me impulsa
a pensar qué debo hacer
ahora que empiezo a girar
cada vez un poco
más lenta
men
te.

lunes, 2 de enero de 2012

Poemas de otros: Batania

(Ya que castigo a los que me visitan con mis propios poemas, lo justo es compensarlos publicando aquí y en el blog, poemas de gente que conozco, lo hace muy muy bien, y tal vez no tengan la difusión que merecen. Algunos, como el de hoy, no tienen una pila de libros publicados porque no han querido. Otros, empiezan a asomar un talento que hay que tener en cuenta. Algunos son mis amigos, a otros no los conozco en persona. Enemigos, que yo sepa, no tengo, ni busco.)


http://neorrabioso.blogspot.com/

Una mujer
.
Una mujer sin arpa y sin abrazos,
amazona frutal y demasiada,
una mujer como Iratxe sin Iratxe.


A esa mujer le cambiaría cada tarde
los gladiolos y jazmines de su cuarto
y nunca le pondría veneno en su tetera.
Le contaría mis grandes mentiras enormes
con un pomelo prendido en el pecho,
y todas las noches le haría un poema de amor
poniendo a sabiendas algunos errores.
Con esa mujer bebería vino y cerveza
hasta agotar las fuentes y las barricas
y ponernos rojas las puntas de las narices,
y hasta le enseñaría a asustarse de los cisnes.
La besaría muy fuerte sin acabarme de saliva
y le mostraría la doble torre de mi tristeza
(aquí me duele aita, aquí me duele Iratxe)
a grandes carcajadas, mientras le explico
los rodeos de las moscas sobre las bombillas.
Con esa mujer saldría a la calle pintado de novio
y vestido con hojas de parra transparentes,
y hablaría con ella con la misma seriedad
con la que hablan las monjas con camisones.


Pero que sea sin arpa y sin abrazos,
una mujer frutal y demasiada.
Que sea como Iratxe sin Iratxe.




*Primera versión septiembre de 2011


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Si coges un libro de historia
y lo aprietas con las manos,
verás salir por sus costuras
regueros de sangre.

Ábrelo.

Leerás que los vencedores
siempre apelan
a Dios
y a la ley
y a la verdad
y a la patria,
pero ganaron porque tenían
más soldados,
más cañones,
más caballos
y generales que estudiaron mejor
las líneas negras de los mapas.

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La mujer de los ojos de rottweiler
.
La han visto corriendo por los paseos rojos 
los puentes los nidos sucios las discotecas
sus víctimas ladrando gritando vociferaban 
Bilbao Leioa Basauri Basurto en Cruces


se ha llenado anoche la unidad de quemados,
las madres se estorban se apilan en las salas, 
saldrá en minutos hablando el consejero,
teleberri de las nueve, por favor, por favor,


ciudadanas y ciudadanos, vascos y vascas,
ha huido la mujer de los ojos de rottweiler,
la que mata sin tregua lo nuestro y lo vuestro,
la que cierra las ubres sagradas de Euskadi


y escupe en la fresa amarilla de España,
ha huido la mujer de los ojos de rottweiler,
1’59 de estatura, cincuenta kilos de peso, 
a punto de treinta y seis años, melena rubia,


se ruega a la población a) se mantenga a más
de ciento veinte labios de distancia b) que no 
intente capturarla y c) que no la mire, te pueden 
quemar para siempre sus ojos de rottweiler.
.




.

1 de enero

1 de enero

Ha cambiado el año pero no esta sensación de espuma entre los dedos.
Anoche besé mil vasos buscando tu sabor y solo hallaba alcohol,
pero andabas por todos mis aquís, incluso en los que tú ya sabes.

Y me llegaba el eco de tu risa, desmaquillando ansiedades subsidiarias,
el grito de la bestia nueva que no perdona espinas ni alambradas.

Brindé con cada una de las deliciosas partes que hacen tu querido todo,
y me detuve tanto en las que son mis preferidas como en las que tengo descuidadas.
Te vi saltando euforias necesarias, convertir el tic tac en una bomba de vida
y no en un simple despertador de obligaciones programadas.

Y te quise, joder, te quise.

Aunque a mi alrededor la gente dijera lo que dicen cuando no se escuchan,
y en la tele las canciones fueran tan horteras que ninguna podía hablar de ti.
Te supe trastabillando carcajadas, proyectando un diminuto huracán de rabia
contra la persona más cercana, o destilando ginebra desde alguna lagrima.

Me mostré ocurrente en las conversaciones,
para distraer estas ganas de lamerte el alma,
y fui el doble anfitrión de una fiesta en la que yo estaba
y otra en la que te tocaba.

Creo que me dormí murmurándote la nuca
y follamándote bajo el agua tibia de una playa,
porque desperté apuntado al cielo de tus nalgas
donde el ojo cíclope de tu coño me observaba.

Y te quise, joder, te quise.

Ha comenzado el año como el otro agonizaba,
con todo lo que soy dispuesto a la batalla,
los dedos llenos de amor y de balas,
y la confianza de que sin matar a nadie,
vamos a ganarla.

Y te quiero, joder.
Te quiero.